Эротический этюд 17

Москва, 9 июля 1998 года, летнее кафе на улице Арбат. Непрестанный шорох шагов, коктейль запахов, шум сотен голосов.
16 часов 17 минут, первый бокал коньяка (паленого, отвратительного на вкус и бессовестно дорогого).

- Да-с. Ну, чего ты уставилась? Не видишь - мы ку. . . Ладно, прошла, и хуй с ней. Девочки! А вот вам-то проходить и не стоит. . . Тоже прошли. . . Что ж. . . Догоняйте во-он ту гражданочку, она торопится в интересное место. . .
(взгляд поневоле упирается в стоящий напротив киоск с майками, матрешками и прочей, извините, хуйней. Может, у вас для этого найдется другое определение.
У меня - нет. )
- Вот неумирающий тип! Привет, фарца вечнозеленая, как мелодии Кола Портера. Что? Долог путь от лицензионной полидоровской Аббы у "Советского Композера" до этого лотка, на котором ты разложил чьи-то дедовские медали?. . Долог, знаю. . . Как звонок будильника поутру. . . Как зевок любимой посередине той ласки, которую ты так любишь, и которая исполняется не без помощи губ. . .
А вот и клиентура!. . О, фэт-шоу! Привет, толстухи! Откуда дровишки? Бундес? Похоже, похоже. . . Такие коллекционные жопы не вырастишь на скудных нивах центрального причерноземья. . . Ну, здоровеньки булы, такскать, гутен абент, жертвы аборта, сделанного Эмансипацией от дяди Гринписа. . . Да не разглядывайте вы эти майки, все равно ни одна из них на вас не налезет. . . Так, заткнуть пробоины в трюмах ваших ежемесячных Титаников. . .
А это что? Ага! Туристы местного разлива! Можно, я не буду на вас смотреть? Можно? Да? Спасибо. . . Не смотрю. . . Впрочем, у той, что слева, мило подергивается левая ягодица. . . Она явно не удовлетворится прогулками по Арбату, и среди ночи, тщетно побродив по коридорам гостиницы в поисках разбитного жиголо, вернется на круги своя, на храпящия своя волосатыя круги. . .
Кто там следующий?. . . Модель?. . . Модель чего? Человека? Особи? Женщины? Вот ты не спеши, плыви потихоньку, тебя я буду материть особенно долго. . . Вот ты какая, и. о. девушки с веслом образца 1970-го года (как раз на эти восковые фигуры в сиреневых парках глядел твой папик, прислонившись к сосуду невиннейшего греха, в котором уже лежал весь мусор твоего нынешнего бытия, запакованный в 4-8-12-и т. д. клеток). . . Теперь ты уже большая девочка, научилась считать золотые на поле дураков и стала дояркой первого разряда в тех коровниках, где мычат по-аглицки. . . Все правильно. . . Главное - следить за собой, чтобы, не дай Бог, никто не понял, что ты - только модель человека, а не человек. . . Отсюда - зуб-ки, губ-ки, нож-ки, груд-ки, глаз-ки, и все как настоящее. . . И дорожка в паху, выстриженная по трафарету зубной щетки. . . Все на месте. . . Ну, плыви, плыви. . . Авось не потонешь. . . Я тебя не хочу. . .
Семья. . . Проходите, не задерживайтесь, вам еще нужно успеть в зоопарк. . . Мама, не смотри так на дочку, она когда-нибудь тоже постареет, и вы обе будете ревниво одергивать внучку, засмотревшуюся на уличного музыканта. . . Он-то не постареет. . . Мы, у. м. - заговоренные. . .
Вот своя публика. . . Хипари и панки. . . Хип-хоп или как вас там. . . За что пьем, ребята? Правильно. За это и я с вами накачу. . . А заборчик между нами - фигня, не так ли? Хоть и строили его десять лет. . . Перепрыгнуть такой верхом на бутылке - плевое дело. . .
Священник. . . Работяги. . . Новые. . . Старуха под зонтиком. . . Что, давит небо-то? Понимаю. . . Бомжи, алкашня, полынь-трава. . .
А вот и Она. . .
. . .

Кто-нибудь принесет мне пепельницу?!


Там же, 17 часов 21 минута, девятый бокал коньяка (в общем, ничего, если в ладошке разогреть как следует и не дышать носом, когда пьешь).

- Ну, что, фарца горемычная? Продал таки майку. . . Ну, слава Богу. . . Еще полчасика - и можно домой, к телке под брюхо. Да знаю я, что она - баба классная, просто издергана выше крыши - и прикинуться надо, и накатить под вечер, и сходить проветриться в приличное место. Все я понимаю. . . Не серчай. . . Каждый крутится, как белка, а колеса - кому какое судьба нарисует, в таком и крутись. . . Я бы и сам у тебя матрешку прикупил - просто, чтобы построить ее, вместе с приплодом, на полке в тире и . . . Да денег нет. . .
А, вот и фэт-шоу кэйминг бэк. . . Привет, толстомясые! Что, выписать вам по первое число поцелуйчиков? Ей Богу, стоит. . . Обеим сразу. . . Разодрать шорты, заголить холмы и припасть к истокам. . . И ведь, небось, затрясутся хляби телесные от страсти негринписовской. . . А потом войти, растолкав излишки плоти, в святая святых и толкаться там, как в трамвае, переминаясь с кургана на курган. . . И чтобы закричали обе, сразу или по очереди, чтобы землятресениюподобнодрожаламебельусоседейигансизмюнхенскойпивнушкиутерзавистливоусы. . .
А вот и пани из Зажопинских Выселок, идет неровно, припав к кавалеру, инстинктивно оглаживая его самое сильное место. . . Сильное место колышется, давно уже боясь невольным шептуном спугнуть с себя суховатую бабочку панночкиной ручки. . . По всему видать, что мирный договор уже заключен, и, не попадись по дороге прыткий коридорный, завершится подписанием акта капитуляции под храп частично бодрствующей плоти. . .
А, вот и ты, моделька. . . Ты на меня не серчай за то, что наговорил. . . Я понимаю, ты ни в чем не виновата. . . Тебя такой сделали, на потребу. . . Измяли, испохабили, склеили по новой - и давай потреблять. . . блять. . . блять. . . Я знаю, недавно ты плакала в Кодаке, когда вместе с синим мальчиком хоронила в бездне свое детство. . . А потом заглатывала, как удав, этот огромный, пахнущий черт-знает-чем, неродной кусок вражьей плоти. . . И потом пила Мартини, глядя в окно на рассвет, заплутавший в верхушках деревьев. . . Бедная богатая девочка. . .
Семья. . . Почему вы еще не в зоопарке?. . Впрочем. . . Что я говорю? Все мы здесь - в зоопарке. . . Какие у вас чудесные дети! Не позвольте им вырасти в таких, как мы с вами. . .
Тусовщики, не проходите мимо. Еще по одной? Легко. А еще? А еще? Нет, этот аккорд ты берешь неправильно. . . Вот, смотри, здесь нужно мизинец поставить на третий лад, тогда зазвучит вкуснее. . .
Священник. . . Работяги. . . Новые. . . Старуха под зонтиком. . . Бомжи, алкашня, полынь-трава. . .
А вот и Она. . . возвращается. . .
Кто нибудь даст мне, наконец, пепельницу или нет?. .


Там же, 19 часов ровно, последняя рюмка водки.

А где, вообще, все?
Платья, юбки, шорты, ботинки, зонтики, майки, жилеты, туфли, брюки, шляпы. . . И еще. . . Фотоаппараты, видеокамеры, сотовые телефоны, очки, сигареты, деньги, деньги, деньги. . . Кто принес сюда столько предметов? Почему они все движутся? И куда делись люди? Эй! Люди!
Люди! Куда вы спрятали Ее? Я жду ее уже столько часов. . . Месяцев. . . Лет. . . Она же только что была здесь! Кто из вас увел Ее? Ты, белый жилет? Или ты, серый галстук? Отдайте Ее мне, Она - не ваша. Она . . .

моя, и никогда не будет ничьей больше. . . Даже если будет. . . Даже если ничьей. . .
Мне больно. . . Я подыхаю от любви! Вам случалось, мисс Юбка? А вам, мистер Семейные-Трусы-Из-Под-Рубашки? Случалось вам подыхать от любви? По глазам вижу, что нет. . .
Мне нужна только Она. Я еще успею простить и полюбить вас всех, только отдайте Ее мне!. .
И кто ни будь, блядь, принесет мне, наконец, пепельницу?!. . .
© Mr. Kiss, Сто осколков одного чувства, 1998-1999гг